Notes de terrain de la bataille de Kuta Beach

Notes de terrain de la bataille de Kuta Beach

Les touristes australiens affluent dans un blitz de dernière minute pour conquérir leur bastion balinais. Les forces locales organisent une guérilla de fin de nuit contre l'alcool et la prostitution. Les lignes de front d'un champ de bataille ont disparu.

Deux heures du matin, maillot Bloody Bintang sur le trottoir. L'invasion continue. Sauvage. Impie. L'assaut frontal complet de la convention occidentale. Je ferme les yeux et pointe la caméra.

Au niveau de la rue, les peuples autochtones semblent à peine résister. Foncé par l'audace grossière de leurs assaillants étrangers. Mais au fond des allées des catacombes et des coulisses du sol collant, leurs tactiques de guérilla font des ravages horribles. Le peuple balinais a repoussé des dizaines d'invasions au cours du siècle dernier. La bataille de Kuta Beach n'est qu'un autre point dans le tissu imbibé de sang de leur résistance durable.

C'est ma première expérience en première ligne. Je n’étais pas préparé à ce que j’allais affronter ici. Des jeunes hommes renversant leurs tripes sur le trottoir. De la matière cérébrale soufflait sur les murs de la salle de bain. Le karaoké hurle. Le germicide Bubble Party. L'horreur. Vous devez vous lier d'amitié avec elle, même si elle vous donne une épaule rugueuse en passant dans les escaliers. Ce ne sont que des stéroïdes, mon ami. Souriez, avant qu'une bagarre n'éclate.

J'étais stationné dans le paisible village périphérique de Canggu, où les combats restent limités à une petite incursion russe à peine capable de franchir la ligne de marée de Tugu. Kooks. Hipsters. Les amateurs. J'avais auparavant obtenu des visas pour visiter les districts occupés de Bukit et d'Ubud, mais les rues hostiles de Kuta étaient au-dessus de mon salaire. Trop chaud. Trop dangereux. Trop gaspillé.

La tentation était trop forte.

Franchir les barricades de la circulation n'est qu'une question de patience. Lorsque mon taxi s'est embourbé dans le trafic périphérique, j'ai continué à pied. Marcher tranquillement devant les tireurs d'élite et les patrouilles de boner DVD jusqu'à ce que le bruit techno conflictuel de la musique de bombardement devienne assourdissant. Des corps jonchaient les rues, vêtus de leurs maillots blancs et de leurs cheveux tressés. L'invasion des «scolaires» battait son plein, avec des délinquants australiens nouvellement diplômés faisant fureur contre la population locale. Éphédrine. Psilocybine. Testostérone. Jaillissant comme une invasion de sauterelles. Holocauste de leur propre avenir sombre.

De retour au-delà du karaoké, en hurlant des matchs à bord du destroyer en train de couler appelé «The Bounty», je suis tombé sur une escouade de compagnons roidy cloués au sol d'une bulle germicide. Ils avaient été durement touchés par des rafales d'attaques Arak et se tortillaient dans la mousse comme des porcs éviscérés, serrant leurs gobelets adultes dans l'hystérie et le délire. Sans une seule femelle en vue pour les sauver, ils n'avaient que leurs compagnons en sueur auxquels s'accrocher. Leurs illusions de virilité. Non pas qu'il y ait quelque chose de mal à ça, mais ce soir, je pouvais à peine regarder.

De telles ruses sont typiques de la résistance, attirant des compagnies d'envahisseurs zélés à travers le seuil avec de la chair à dames en cage, puis leur tombant dessus avec du jus de jungle de qualité napalm jusqu'à ce qu'elles soient avalées par le labyrinthe de lumière pulsée et de son engourdissant. L'assaut est brutal. Promotions de boissons légères noires. Faisceaux laser, danseurs sexy. Ils sont déchirés et ils ne le savent même pas.

Un instant, j'ignore mon objectivité journalistique et je les fais signe vers la sortie. Les insurgés pris au piège se contentent de revenir avec une joie malade. Hochant la tête au rythme de «Gangnam Style». Âmes perdues. Enveloppé de bulles toxiques. Ils seront enterrés dans ces maillots.

Émotionnellement écrasé par trop de scènes tragiques, je me retire dans un camp de base dans un hôtel en bord de mer. Les causes s'accumulent dans la cruelle lumière de l'aube. Un triage de fortune gémit au bord de la piscine, avec des Bintangs tièdes et des nouilles d'un jour pour les blessés. Les agents locaux font des offrandes de cérémonie dans la lumière rose de l’aube, mais les dieux rient sur les champignons.

Pas de salut là-bas. Les préposés versent gallon sur gallon de chlore brûlant dans la piscine d'eau grise et les clients brûlés par le sang tressaillirent à peine. Des fantômes. Des morts-vivants. Victimes. Je regarde un escargot ramper le long du bord d'un rasoir droit. C'est mon rêve. C’est mon cauchemar.

En dehors de l'hôtel, la bataille de la plage de Kuta fait rage.


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