C'est le rêve différé

C'est le rêve différé

Les voisins en bas crient à nouveau, claquent aux portes, leurs voix étouffées s'élevant à travers le sol. Vous parcourez la pile de livres près de votre lit, prenez votre ordinateur portable et le livre audio que vous avez téléchargé pour rompre le silence de votre soirée solitaire. «Angle of Repose» de Wallace Stegner. La voix de l’homme est riche, apaisante, remplissant votre oreille d’images qui vous déplacent au-delà des murs moisis et du tapis brun mat de cet appartement miteux.

C’est juste une autre transition, pensez-vous, et dites-vous que ça va aller.

Mais ça ne sert à rien. La nuit est la pire. Après vous être brossé les dents, éteint les lumières et verrouillé la porte, vous vous laissez tomber sur votre matelas, étreignez votre ordinateur portable contre votre poitrine et laissez votre épuisement vous frapper tout à la fois, respirant profondément pour soulager la douleur sourde de l'enroulé. les muscles se contractent le long de votre colonne vertébrale. Le lampadaire filtre à travers les stores. Les enfants d'à côté sont de nouveau en train de faire la fête. Des extraits coupent le bourdonnement de la conversation - les projets estivaux de quelqu'un, le ressassement d'une soirée ivre, un crescendo de rire, le claquement de la porte arrière. Vous êtes trop fatigué pour être en colère contre le bruit qui sort de la vieille maison victorienne. Ses avocatiers envahis se penchant au-dessus de la clôture, laissant tomber des fruits sur des piétons sans méfiance. Des poulets débraillés griffent le porche, picorant les bouchons de bouteilles pendant que les élèves montent et descendent les escaliers, se criant dessus depuis le balcon du deuxième étage. Vous restez éveillé en écoutant, luttant avec le doute alors que vous préparez une réponse à la question que Langston Hughes a posée il y a plus de 60 ans.

Un rêve différé ne se tarit pas et ne s'envole pas, il ne s'évapore pas dans les années disparues de votre jeunesse. Il se verrouille sur votre cage thoracique, gonfle chaque jour qui passe, écartant vos côtes, une tumeur de mécontentement. Un rêve différé prend une vie propre. Vous pouvez apprendre à vivre avec cette croissance bénigne qui pèse lourdement à vos côtés, vous pouvez modifier vos mouvements pour s'adapter à son swing, mais cela ne disparaît pas.

Vous vous penchez par la fenêtre en sous-vêtements et dites-leur la seule chose que vous savez.

Lorsque vous retombez contre le matelas, fixez le plafond, vous sentez le poids de votre mécontentement et vous vous déplacez inconfortablement, en essayant de retracer vos sauts et limites des dernières années jusqu'à ce que vous soyez de retour à l'Université d'État de Humboldt debout sur les marches de Founders Hall, qui gonfle vos poumons avec des courants d'air profonds teintés du parfum du Pacifique. Le soleil brille sur le toit incliné de tuiles rouges, un bref répit du brouillard épais qui recouvre normalement les forêts de séquoias, encerclant les arbustes et les bandes de pelouse bien entretenue sur Preston Hill. Le rhododendron du Pacifique et le cassis à fleurs rouges s'affaissent fortement contre les couloirs blancs arqués. Le soleil de l'après-midi a laissé le lieu épais avec le parfum miellé de la madrone du Pacifique, son écorce de papier rouge se détachant en boucles délicates.

Il allume une cigarette. Vous vous plissez le nez et vous reculez. «Vous pourriez être un grand écrivain si vous le vouliez», dit-il en jetant des cendres sur l'herbe. «Vous avez besoin d'un peu de travail, de quelques années, d'un bon éditeur, mais vous pouvez le faire.»

Un éclat du marais d'Arcata est visible, une étendue d'eau douce jaillissant entre les herbes indigènes. Vous secouez la tête à ses mots, rejetant le rêve que vous avez serré le poing depuis le jour où vous avez appris à lire. «Ça ne me semble pas suffisant», dis-tu avant de s'interrompre, en espérant qu'il saura ce que tu veux dire.

Ce n’est pas le cas.

Vous essayez à nouveau. «Il y a tellement de mal dans le monde. Je me sentirais coupable si je ne faisais pas activement quelque chose pour changer les choses. Je ne pourrais pas être un écrivain assez bon pour toucher les gens. Pas comme Barbara Kingsolver ou Toni Morrison ou quelqu'un comme ça.

Il hausse les épaules, s'éloigne. Vous restez assis là pendant une autre heure, essayant de justifier les mots qui sont sortis de votre bouche. Quelque chose que vous faites avec tant de succès que vous passez les prochaines années à poursuivre des études supérieures en politique environnementale, à sauter d'un continent à l'autre, à travailler comme assistant de recherche, à lutter durement contre l'injustice sociale et environnementale. Vous arrêtez d'écrire.

Maintenant, seul sur un matelas dans une pièce sombre, vous vous demandez comment vous êtes devenu si habile à découper le sol sous vos pieds. Comment êtes-vous devenu si prompt à vous refuser tout ce que vous avez toujours voulu, si prompt à l'appeler une cause noble, une nécessité baignée de désintéressement.

"Jésus." Vous laissez le mot siffler de votre bouche, prenant un plaisir coupable à ce que votre éducation religieuse insiste encore comme un juron. C'était la peur. Vous aviez peur d'échouer, peur de déverser votre âme pour que le monde la rejette. Un rejet que vous ne pouviez pas supporter.

Dégoûté par cette réalisation, vous jetez votre cahier à travers la pièce, laissez les vieux doutes se refermer, des mots froids se resserrant autour de votre cou. «Vous ne serez jamais assez bon. Abandonne."

Mais vous avez déjà essayé cela. Vous avez déjà essayé d'être autre chose et cela vous a laissé tomber dans une impasse. Tu frottes ton bras nu sur ton visage, tu te tournes vers le mur, tu écoutes les bruits d'étudiants se rassemblant autour de seaux de Dos Equis et de PBR, la basse résonnant contre tes os. Certaines nuits, vous vous jetez lourdement, grognant au bruit comme une vieille femme acerbe, mais ce soir, vous avez envie de vous pencher par la fenêtre, laissant tomber une centaine d'exemplaires de «A Dream Deferred» par-dessus la clôture et sur leurs têtes. Leur surprise a été prise dans le scintillement de la lumière du porche alors que vous vous accrochez à la fenêtre en sous-vêtements et leur dites la seule chose que vous savez.

Il faut battre comme l'enfer contre les portes de sa vie, vivre délibérément, aller dans les bois de ses désirs et y rester. Vous ne pouvez pas garantir l’échec, vous ne pouvez pas garantir que le monde ne vous rejettera pas, mais ne remettez pas vos rêves pour quoi que ce soit, ne laissez pas la peur dicter les conditions de votre vie. Embrassez le message que Thoreau a creusé dans la forêt de Walden Pond - mettez le feu aux restes de doute persistants, laissez-les enflammer dans un brasier, évitez le froid qui s'installe dans les coins d'un cœur insatisfait et n'ayez jamais peur de rendre votre la vôtre.

Si vous voulez voyager, partez. Si vous voulez écrire, prenez votre stylo. Si vous voulez vivre dans une cabane dans les bois, commencez à marteler les planches ensemble. Quoi que vous vouliez, allez-y, faites-le maintenant. Parce que ce rêve ne disparaîtra pas, il ne retournera pas dans les recoins de votre esprit pour être rappelé à loisir, une agréable nostalgie, quelque chose de aimé de votre enfance.

Cela va s'infecter. Il va exploser.


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